Hymne incestueux

C’est un hymne au sexe un peu particulier, un truc de supporters de foot, de mecs de « virage » les extrémistes des gradins.

Même pas une phrase, trois mots seulement.

Et quand il fait nuit, les jeunes proprets de la banlieue riche de Tunis scandent : « Oh ghannouchi n*komo*k! » encore et encore et encore. Entre Highway to hell et Rape me, après avoir fredonné ils s’époumonent et demandent au leader du parti islamiste d’aller s’occuper de sa mère.

Une fausse blonde élancée, vêtue de noir, bijoux ostentatoires, perchée sur de hauts talons, hurle, en sautant devant la scène, où le chanteur-guitariste n’ose plus piper mot : « Oh ghannouchi n*komo*k! »

A côté de la blonde une tablée de mecs qui se bécotent tranquillement, ne prêtent même pas attention à la furie à côté d’eux. Ils n’hurlent pas, ils ont la bouche occupée. Ils sont là à se faire les yeux doux, des jeunots, avec leur marinière, trés J-P Gaultier, la mèche travaillée.

Un peu plus loin, lascivement installées sur une banquette en sky, trois jeunes femmes terminent une bouteille de vin en fumant des cigarettes. Elles regardent la salle en souriant. Il est tard, presque trop tôt.

Bientôt l’appel à la prière de l’Eden va résonner. Ces jeunes là s’en foutent ils ont les oreilles pleines de gros mots.

C’est vilain, c’est incestueux, ce sont les mots d’une certaine jeunesse qui dit aux islamistes : « ça va aller là les gars, on a autre chose à faire nous, y a la vie qui nous attend! »

La Rue